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        他以为我是m，尽情给我展示他的作品，炫耀他的功绩，而我只回他一句：“我是写的。”

        他惊讶于我一个毫无情绪的人，如何写的明白情感，可我不觉得，和他分享我的作品。

        他问我会不会把他也写进，我说：“我会把你作为灵感。”

        后来我写了好些，却迟迟没有写他的故事，他吃醋，问我：“那个医生你写了多少字？我呢？”

        我觉得好笑，埋进被子里懒得回答。

        几个月前，我去他的城市出差，我们才又见面，他摸着我的身体，一寸一寸认真抚过，说：“你长大了，也变得光滑了，是不是医生睡的很好。”

        那个时候，我刚和医生分手，心情实在算不上美丽，他一提，我又哭了，他替我擦泪，用嘴唇。

        我们又是彻夜长谈，一直到夜里两点，外面大雪纷飞，可我们饥肠辘辘，他说：“我们出去吃饭吧。”

        “好啊！”我喜欢这种疯狂的感觉，有一种极致的生命力。

        我们走了很远，在雪地里留下唯一的一串脚印，我攒雪球砸他，他也不还击。

        好像我们见面的时候，天气总不是太好，第一次的时候，我们都喝了酒，迎着雨往外走，雨丝打湿脸颊，落在睫毛上，给世界都蒙上了一层模糊的光影。

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